Vise umede

 

Am pătat şapte schimburi de lenjerie de pat,

aşteptându-te.

Serii de vise umede în care se făcea

că tu cobori prin horn în chip de crăciuniţă

şi scoţi din sacul tău un bax de prezervative.

Şi imediat ce îţi atingeam picioarele,

ca doi stâlpi de înaltă tensiune, mă terminam.

Am ascuns pe rând în coşul de rufe

schimburile de lenjerie pătate.

Să nu le vadă mama.

Ce aş putea să îi spun?

Că pregătesc un orgasm

care să se simtă în visele tale

binecuvântate cu altă direcţie, alt vector?

Mă simt ca un ticălos.

Început

pomii tripuiesc
pe lumină căldură & company
ventuze şi lipitori din petale
încearcă să sugă cerul
câmpurile pâlpâie
ca un afişaj electronic
în verde galben şi mov
(din sateliţi se vede o spirală
ascendentă)
ciocurile mierlelor sunt
butoane de tuning galbene
care se rotesc
pentru a prinde un post
care nu încape pe nicio scală

Red Light District

acvarii pline cu sânge menstrual
femeile plutesc dealungul pereţilor de sticlă
îţi fac semn să intri
ochii bărbaţilor alunecă pe carne
ca un săpun greţos
nu vezi nicio aluniţă nicio zgârietură
niciun coş nicio lacrimă
pereţii lor vaginali mustesc de lubrifiant
nu se vor mai umezi niciodată
bărbaţii îşi lasă suvenirurile
atârnate de lănţişoare în trupurile lor
acele femei care i-au refuzat
acele soţii diforme şi sâcâitoare

îşi simt pântecul din ce în ce mai greu

după sfârşitul programului
visează că braţele Lui sunt o pereche de şine
care le leagănă şi le duc departe
de cartierul roşu

Arteziana. Show politic

Un elicopter negru aterizează în Piaţa Sfatului. Bodyguarzii postaţi pe acoperişuri controlează actele de identitate ale porumbeilor. Accesul în piaţă este limitat. Şeful are fobie de porumbei. Îmbrăcat într-un costum care îşi schimbă culoarea şi induce stări de spirit benefice maselor, păşeşte solemn spre fântână. Doi bodyguarzi îl urmează cu câte un vraf de prosoape albe în braţe. Şeful se pregăteşte să intre sub jeturile de apă. Un om sărac, cu o sacoşă cârpită este lăsat să se apropie. Şeful cumpără de la el un săpun de casă. Televiziunile locale filmează scena. Şeful intă în fântână. Un jet i se plimbă pe burtă, urmează guşa, cravata pătată de vomă, se săpunează energic, vechiul carnet de partid, banii din portofel, cardurile de credit, poza cu familia. Un jet subţire, ca un laser, îndepărtează genele nedorite din ADN-ul omului politic. Pe o tavă de argint sunt aduse toate actele de proprietate, cazierul şi dosarul securităţii. Ele suferă acelaşi tratament. Şeful se clăteşte şi se stoarce bine. Bodyguarzii îl şterg cu prosoape. Apare porumbelul alb, teleghidat, marcă înregistrată a partidului şi se pogoară peste şef. Aici urma partea cu „Acesta este Fiul meu preaiubit” etc., dar bugetul subţirel nu a permis introducerea efectului special. Oricum, se subînţelege. Şeful face cu mâna în timp ce urcă în elicopter. E mai tânăr şi mai suplu acum şi radiază har pe o rază de câţiva kilometri. Oamenii aplaudă. Nimeni nu ştie că pe talpa pantofului său stil şalupă este ştanţat chipul lui Isus. Isus ăsta îndură mai multe decât o talpă Vibram!

Ceva ne scapă mereu

Un bărbat gol aleargă pe Rep.
Explodează pernele din creiere.
Toţi ştiu că în visele lor şi ei alergau aşa.
Peste imaginea bărbatului gol
se suprapune un mesaj subliminal:
Distrează-te. Flash-flash.
Te uiţi şi câştigi. Flash-flash.
Femeile de pe terase îşi pun extra zahăr în cafea,
mamele mai comandă o prăjitură
cu frişcă pentru copiii lor.
Ochii oamenilor sunt largi şi adânci,
ca fântânile în care arunci monede să ai noroc.
Fetele roz cu zorzonele
îşi unesc buricele goale şi chicotesc.
Şi bărbaţii se uită la ce are el… acolo…
Unii sunt indignaţi, alţii se bucură.
Nu poţi zâmbi decât îmbrăcat. Ăsta e nebun.
E în pielea goală şi aleargă şi zâmbeşte.
Muzicanţii de pe colţ interpretează Bolero.
O aglomerare de smiley-uri cu ochi oblici,
postaţi în faţa Modaromului, fac poze:
ţac, ţac, zumm, ţac, zumm.
Bărbatul gol aleargă mai departe.
În câteva secunde va dispărea.

O minge albă zboară peste poartă.
Nimeni nu aplaudă o minge
care zboară peste poartă.
Era cât pe ce! Era cât pe ce!

Sacre du Printemps

îţi vine să te culci
printre muguri ca un fachir
brazdele se contractă şi se dilată
vulve calde în rouă şi soare
îţi vine să le răvăşeşti
cu mâna faţa

te va culege o femeie
la începutul verii dintr-un cireş
sunt un iubit… un iubit…
vei murmura în braţele ei